Espejos comenzó sobre una idea, cuál podría ser el número exacto de poemas de un libro. Intenté obtener una respuesta analizando los libros de poesía que más me habían gustado; pero no llegué a ninguna conclusión (como era evidente). Así que recuperé un poema que escribí «Si hubiese escrito, decía, / un poema cada semana / sería aproximadamente / mil seiscientos poemas / lo que en términos / puramente teóricos / habrían supuesto / diez o más libros de poemas / en el peor de los casos». Y encontré la luz; pues un año tiene 52 semanas, que es el número exacto de poemas que contiene este libro. Espejos es un poemario, además, que se nutre de mis poetas, de la caducidad que tienen algunas de nuestras verdaderas y, en ocasiones, nuestras decisiones más sólidas. La edad, el paso del tiempo, las ausencias, los miedos y algunas taras, emocionales y físicas. Pero también habla de lo permanente; de aquello que ha sobrevivido y que nos mantiene firmes sobre la tierra y los días. Espero que lo disfrutes. Memento mori.
Espejos comenzó sobre una idea, cuál podría ser el número exacto de poemas de un libro. Intenté obtener una respuesta analizando los libros de poesía que más me habían gustado; pero no llegué a ninguna conclusión (como era evidente). Así que recuperé un poema que escribí «Si hubiese escrito, decía, / un poema cada semana / sería aproximadamente / mil seiscientos poemas / lo que en términos / puramente teóricos / habrían supuesto / diez o más libros de poemas / en el peor de los casos». Y encontré la luz; pues un año tiene 52 semanas, que es el número exacto de poemas que contiene este libro. Espejos es un poemario, además, que se nutre de mis poetas, de la caducidad que tienen algunas de nuestras verdaderas y, en ocasiones, nuestras decisiones más sólidas. La edad, el paso del tiempo, las ausencias, los miedos y algunas taras, emocionales y físicas. Pero también habla de lo permanente; de aquello que ha sobrevivido y que nos mantiene firmes sobre la tierra y los días. Espero que lo disfrutes. Memento mori.
Óscar Vázquez Mínguez nace en Madrid, su ciudad hasta el próximo aviso. Estudió Astrofísica, porque es un sentimental y le gusta preguntarse por el porqué de las cosas. Desde entonces ejerce como profesor, porque todavía cree que la educación es una palanca capaz de transformar el mundo. Corre de madrugada, cuando la ciudad aún duerme y algunos apuran las últimas horas y los próximos planes. Le gusta reír a carcajadas, llorar a solas, escuchar música a todo volumen y compartir buena mesa y una copa de vino (o las que se tercien). El horizonte le incita a perderse y enmudece al atardecer. Si llueve, se moja; si hace frío… No le gusta el frío, salvo cuando se convierte en preludio de la primavera. A veces vive sin vivir en sí, con la cárcel de la agenda y la prisa de quien quiere todo para ayer. La poesía es su luz y faro. Le conmueven las injusticias, la pobreza, las guerras, el hambre… todos los males que las estadísticas engullen con apetito voraz. Si has leído hasta aquí, es que siempre es todavía, y estás en las antípodas de aquellos «que miran, callan, y piensan / que saben, porque no beben / el vino de las tabernas” (Antonio Machado). Leer más sobre Óscar Vázquez Mínguez
Autor
ISBN13:
9791387911461
Colección:
Daraxa
Tamaño:
14x21 cm
Páginas:
118
Idioma:
Castellano
Edición:
1ª Ed.1ª Impr.
Fecha de impresión:
Junio 2026
Encuadernación:
Rústica con solapas
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